Стихотворения русских поэтов про ноябрь на одной странице

К окну ноябрьский снег налип,
Кружит метель, кружит с полудня,
Но возле оголенных лип
Еще мутнеют сгустки студня...

В трубе нечистых хоровод,
Скрипят сорвавшиеся ставни,
А жирный, золотистый кот
Мурлычет о поре недавней...

Мы оба любим солнца зной
И ночи теплые в июле...
Ты слышишь? Дьявол за стеной
Хохочет в бешеном разгуле...

Тетради, книги на столе
В густой пыли и в беспорядке...
Я буйно весел. В этой мгле
Так хорошо играть бы в прятки...

Призвать малюсеньких гостей,
Подвал наполнить шумом улья,
В разгаре радостных затей
Со смехом прятаться за стулья...

Да! Детство в прошлом... Нужно быть
Зачем-то строгим и серьезным...
Все продолжает ветер выть,
Пугая наказаньем грозным...

Но кто и чем накажет нас?
Все больше на стекле жемчужин.
Садись, кисюк, на стул. Сейчас
Из кухни принесу я ужин.

Нам нечего с тобой терять,
Воспоминать - пустое дело, -
Вдвоем отрадно вечерять
Под завыванье вьюги белой...

Пусть гуще липнет снег к стеклу
И ветер за стенами свищет, -
Рассвет придет. Садись к столу,
Мой милый, ласковый дружище...

Сегодня в ночь весь сад опал, 
Как будто вестью злой сраженный. 
Мешая с золотом опал, 
Утес ребристый ближе встал 
В эмали неба обнаженной. 
Мерцая бронзовой листвой, 
Кусты не дышат винограда. 
Щетинно-хрупкой головой 
Репейник сохнет, неживой, 

У обнажившейся ограды. 
Еще в борьбе с морозным сном, 
Кровавые роняет слезы 
Шиповник колкий под окном. 
С мечтою о вине ином 
Молитвенно подъяты лозы. 
И медлит солнце озарять 
Земли предсмертные томленья 
И снежную готовит рать, 
Чтоб белой смерти передать 
Мечту о вешнем воскресеньи. 

Ноябрь – плохое время для влюбленных,
Но молодость не помнит ни о чем.
Под потолком из желтых листьев клена
Им, видимо, неплохо здесь вдвоем,

У поцелуев горький привкус дыма.
И парень не стыдится повторять:
– Я очень счастлив быть твоим любимым,
Но я свободу не хочу терять.

Ей верилось, что будет все иначе,
Что им «свобода» станет ни к чему.
Как сложно все! Она едва не плачет,
А все же нежно тянется к нему…

А день какой!.. Раскаявшись в угрозах,
Ноябрь весенней свежестью запах.
Намека нет на близкие морозы,
И почки набухают на ветвях.

Доверчивые, глупые растенья!
Ей стало жаль их попросту до слез:
Чуть солнышко – у них уже цветенье,
А впереди – декабрь, зима, мороз…

Бледный месяц - на ущербе,
Воздух звонок, мертв и чист,
И на голой, зябкой вербе
Шелестит увядший лист.

Замерзает, тяжелеет
В бездне тихого пруда,
И чернеет, и густеет
Неподвижная вода.

Бледный месяц на ущербе
Умирающий лежит,
И на голой черной вербе
Луч холодный не дрожит.

Блещет небо, догорая,
Как волшебная земля,
Как потерянного рая
Недоступные поля.

В лесу заметней стала елка,
Он прибран засветло и пуст.
И оголенный, как метелка,
Забитый грязью у проселка,
Обдутый изморозью золкой,
Дрожит, свистит лозовый куст.

    Сонет

Как тускло пурпурное пламя,
Как мертвы желтые утра!
Как сеть ветвей в оконной раме
Всё та ж сегодня, что вчера...

Одна утеха, что местами
Налет белил и серебра
Мягчит пушистыми чертами
Работу тонкую пера...

В тумане солнце, как в неволе...
Скорей бы сани, сумрак, поле,
Следить круженье облаков,-

Да, упиваясь медным свистом,
В безбрежной зыбкости снегов
Скользить по линиям волнистым.

* По автографу под загл. "Зимний
сонет". Вариация в ст. 9-10: "Как
тяжела зимы неволя. Скорей бы
сумерки да в поле."

Чад в мозгу, и в легких никотин -
И туман пополз... О, как тяжел ты
После льдистых дождевых крестин,
День визгливый под пеленкой желтой!

Узкий выход белому удушью -
Все сирены плачут, и гудки
С воем одевают взморье тушью,
И трясут дома ломовики.

И бесстыдней скрытые от взоров
Нечистоты дня в подземный мрак
Пожирает чавкающий боров
Сточных очистительных клоак.

И в тревоге вновь душа томиться,
Чтоб себя пред тьмой не обмануть:
Золота промытого крупица
Не искупит всю дневную муть. 

Ноябрьским днём, когда защищены
от ветра только голые деревья,
а всё необнажённое дрожит,
я медленно бреду вдоль колоннады
дворца, чьи стекла чествуют закат
и голубей, слетевшихся гурьбою
к заполненным окурками весам
слепой богини. Старые часы
показывают правильное время.
Вода бурлит, и облака над парком
не знают толком что им предпринять,
и пропускают по ошибке солнце.

Всего стихотворений: 8

Количество обращений к теме стихотворений: 6587