Александр Александрович Добровольский (Тришатов) (1886-1964)

Все стихотворения на одной странице

- Оглавление -

Все отняли, что могли отнять. 
Конченный, забытый, чуть живой я... 
Вдруг я понял. Около меня 
Кто-то есть. Я не один. Нас двое. 

Кто-то поднял с пола и земли, 
И повел, и стал поводырем мне. 
И слова, как крылья, повлекли 
Все сильней, все шире, все огромней. 

"Обопритесь на меня легко. 
Вот рука моя, плечо и шея. 
Я всегда была от вас так далеко, 
В жизни вашей вам мешать не смея. 

Кончилась отверженность моя. 
Дочь опять вернулась в отчье лоно. 
О Отец! Пойдемте! С вами я. 
Ваша Песня, ваша Антигона". 

Ветер метелью и смертью воет, 
Холодно пальцам опущенных рук. 
В комнате будем мы жить теперь двое -- 
Я и ты, мой фарфоровый друг... 
В сердце -- открытки поданной строки... 
"Счастье -- игрушка", -- смеется он. 
Бог, посмотри как мы одиноки -- 
Я и мой маленький белый слон. 

  Юрию Бочарову. 

Снова тоской воспоминаний я болен, 
Снова, как блудный сын, я возвращаюсь к вам, 
В золоте фиолетовых и розовых колоколен. 
Меня встречающая, дорогая Москва. 

Быть последним метельщиком ваших улиц, 
Считать и видеть пестрых домов ваших нить, 
О только бы возвратились, только бы ко мне вернулись 
Моего детства счастливые дни!.. 

Дни беззаботного маленького школьника. 
Чтобы, горечи жизни еще не понимая, 
Весело на трамвае по дороге к Сокольникам 
Ехать вместе со всеми первого мая. 

Как только ночь, из той неведомой страны, 
Где мужи доблестны и жены величавы, 
Будя видения и разгоняя сны, 
Спешит, торопится ко мне поэт курчавый. 

Часы безумств крылаты и легки, 
Они как пламенник веселью дружбы служат. 
И я не свой, когда две тени -- две руки 
Венком мне голову окружат. 

Я знаю, я других не соберу венков, 
Мне лавр назначенный в своем краю увянет. 
К прилавку книжному из-за моих стихов, 
Тесняся и шумя, толпа стоять не станет. 

Не будет сладость их никем оценена, 
Не будет узнана их тайна и удача. 
Из русских девушек, я знаю, ни одна 
Не вспыхнет, их как счастье пряча. 

Так никому пою... И все ж неповторим 
Тот миг. Кончается к утру беседа наша. 
И -- два поэта -- мы друг другу говорим, 
Когда прощаемся: "Прощай, мой милый Саша". 

Закат сейчас сгорит. В его последних стрелах, 
В его лучах задумались вы... 
На колокольнях розовых и белых 
Звонят колокола Москвы. 
Молитвы детские. Когда то пел их. 
Душа была звучна, как колокола медь... 
Теперь в ней больше нет ни чувств, ни звуков целых, 
А сердце спорит все -- о если б только сметь 
Не подводить печального итога... 
А вы -- вы смотрите задумчиво и строго. 

Я вышел. Тихо. Ночь кругом. 
Спят все, и грешный, и проклятый... 
И я шепчу: -- Ночь тоже дом. 
Войди сюда. Здесь у себя ты. 

Пусть длится продолженье дня -- 
Огни, горящие по зоне. 
Они не страшны для меня, 
Их свет в нездешнем свете тонет. 

Сейчас все эти дали, лес, 
Лежат, окутанные снами. 
И только "ШИРШАЯ НЕБЕС" 
Скорбит и молится над нами. 

Больной... А утром шел этап. 
Среди мешков, узлов, котомок, 
Нечеловечески устав, 
Мы все попадали, как кто мог. 

Я не уснул. Живой едва... 
(Не выдержу такого груза.) 
Меня позвали: -- Батя! К вам! -- 
В дверях в барак стояла Муза. 

Я мальчик, я рожден, чтобы полет орла 
Меня унес, похитив, к богу. 
Качая колыбель Судьба мне предрекла 
Мою певучую дорогу. 

Мне скучен круг людских однообразных бед, 
Иного мира мне отдернута завеса, 
Иному внемлю я, и новый Ганимед -- 
Люблю лишь молнии Зевеса. 

Ничтожный шум земли неразличим и слаб, 
А близость божества явнее и чудесней, 
И вот, как грудь дрожит в кольце орлиных лап. 
Душа охвачена ее несущей песней. 

"Убьют, убьют" -- рыдала сестра, 
И казалось, вот закричу я сам; 
Чужой толпы любопытство и страх 
Прилипали к моим усталым глазам. 

Почему, я не знаю, бывает так, 
Что захочется ужас бездны смерить; 
У меня душа давно пуста, 
И я вижу тебя, моя близкая смерть. 

Отчего же не страшно мне умереть?.. 
Или жду я, что мальчик проснется во мне, 
Чтоб гордиться револьвером в кобуре, 
И тяжелою шашкой на желтом ремне. 

Бестревожными стали бы мысли мои, 
И спокойно бы сердце ждало, пока, 
Как в красивых стихах, сам святой Михаил 
Не зачислит в ряды своего полка. 

Всего стихотворений: 9