Павел Петрович Булыгин

* * *

 Я не знаю когда это станется,
 Но не скоро еще, - не теперь,
 Вдруг услышу: - Последняя станция,
 А за нею - открытая дверь.
 И ступлю я ногою отвыкшею,
 В сердце кровь застучит, застучит...
 Не назвать бы извозчика "рикшею"...
 "Будьте добры, - какой это "Street"?.."
 А когда, призывая ко Всенощной,
 Загудит и вблизи и вдали,
 Опущусь на колени я, немощный,
 Поклонюся Москве до земли.
 По вишневому городу нашему,
 Где прошли голубые года,
 Я пойду поискать миновавшее,
 Я попробую быть, как тогда...
 И свое вспоминая цветение,
 Весь охваченный им, как в бреду,
 Я подумаю в странном смятении:
 Неужели тебя не найду?
 За высокою белой оградою -
 Холмик мягкий, заросший травой...
 И к нему я с последней отрадою
 Утомленной прижмусь головой...


 Street - Улица (англ.).

Поддержать сайт